Príncipe de Gales

La última vez que fui a una fiesta de 15 debe haber sido cuando tenía 16, es decir hace algo más de treinta años. Para la primera recuerdo que mi padre me compró un traje. Dado que mi estatura era muy escasa fue imposible reciclar alguno de los de mis hermanos mayores y por lo tanto la adquisición se hizo de estricta necesidad.

Con sus mejores intenciones y con el fin de quitarle a mi aspecto el aire de un sepulturero en miniatura, me compró uno que no era como el de todos los demás. Tenía un color azul claro y algo eléctrico que yacía, como un fondo marítimo, detrás de una fina red de líneas de un cuadriculado intenso. El resultado fue catastrófico ya que en esos años yo solamente quería pasar desapercibido, y mi alegre vestimenta saboteaba mi objetivo. Será por eso que nunca más me pude poner un traje sin un dejo de resentimiento.

Este sábado fuimos invitados a una fiesta de 15 y, recordando aquella situación, lo primero que sentí fue alivio. Es un signo de estos tiempos integrar a los padres en las fiestas de sus hijos, y demuestra que las distancias generacionales se han acortado, lo cual resulta saludable. Este hecho permite, además, asomarse a los comportamientos de otra generación y comprobar que si bien mucho se señala lo que ha cambiado hay otras muchas cosas que permanecen inalterables. Me resulta tranquilizador comprobar esa insistencia de la especie. Y esto se hace patente a la hora de los festejos, que aunque deberían ser un lugar para dar rienda suelta a la imaginación, demuestran cómo es difícil transitarlos sin aferrarse a un libreto rígidamente establecido.

El traje continúa siendo de rigor, pero ahora se hace un uso más libre, sin corbata y en muchos casos acompañado con cómodas zapatillas. Un uniforme que atenúa su rigor y que seguro me hubiera hecho sufrir menos con mi ambo azul francia. Las chicas, en cambio, estaban vestidas con más esmero y se parecían más a las de mi última fiesta. La liberación femenina está aquí todavía lejos y la “tortura del farsi belle”, como señala Maddalena de Coigny en Andrea Chenier, parece ejercer aún su tiranía. Compruebo que la dueña de la fiesta es la más arreglada, pero no por mucho, y se destaca sutilmente del resto. Sus amigas, siguiendo un acuerdo tácito, no buscan opacar su brillo, lo cual juzgo un gesto delicado de su parte.


El salón está decorado con una iconografía contundente, con gigantografías y proyecciones que mostraban siempre imágenes de la festejada en poses de modelo, pero con el recato conveniente a su edad. Se necesita sin duda valentía para asumir una exposición que pienso que en nuestra generación se hubiera vuelto insoportable. Estos jóvenes toleran una dosis de narcisismo importante que los pone a salvo de complejos, como el por mí sufrido otrora, enfundado en mi príncipe de gales.

Los invitados mayores nos mantenemos algo al margen, en un espacio próximo, pero apartado. El padre de la festejada, que conoce mis debilidades y es generoso por naturaleza, me convida con un excelente ”Chivas”. Prudentemente nos retiramos cuando todo en realidad empieza. En la vereda están los que no han sido admitidos a la fiesta. Flojos de papeles o sin el valor para intentar colarse, soportan su condición de excluidos, con una alegría que en algunos casos parece superar a la de los que han conseguido entrar.

De todos modos hace frío y mientras volvemos caminando, pienso que no estoy tan seguro de querer volver a tener quince años.