Double Woody

Hace una semana, por una de esas casualidades del zapping, volví a ver Poderosa Afrodita. La había visto en el cine a la hora de su estreno hace poco más de 15 años. Siempre da placer ver cómo las cosas que nos gustaron mucho no sufren el paso del tiempo y se nos presentan intactas y aun mejoradas. Será la vanidad de comprobar que uno no se había equivocado. Así, el placer de aquella primera visión en el cine se repitió con creces, por lo inesperado, en el siempre melancólico espacio del atardecer de un domingo.

Toda obra maestra se produce por una acertada combinación de un contenido con una forma. En este caso el fondo está dado por una profunda reflexión sobre la identidad y la pregunta sobre cuánto de esta dependa, en definitiva, de un factor natural conocido como genética. En cuanto a la forma es quizás donde reside la mayor brillantez, ya que la idea de mezclar los sucesos actuales de la trama con un coro griego que actúa como conciencia, siguiendo la mejor tradición del drama clásico, resulta genial. El modo y la sorprendente libertad con que ambos planos se combinan es lo que da a esta película su frescura inalterable.

Exactamente una semana después fuimos al cine a ver la recientemente estrenada Medianoche en París, precedida de buenas críticas de diarios y de amigos. Sin embargo, el mágico efecto sufrido siete días atrás no pudo ser repetido. Si bien pasamos un muy agradable momento, y reconociendo que la película es en muchos aspectos impecable, no pude nunca dejar de sentir durante todo su transcurso una cierta desazón. Una desazón aumentada por la algarabía de la gente al abandonar la sala. Será esta hija de un cierto resentimiento que sentía al no poder sentirme entusiasmado como ellos, o como yo mismo, tan solo una semana atrás. O será quizás el malestar que me produce que Buenos Aires sufra de manera tan patente la seducción de esa París que irremediablemente, y en muchos aspectos por suerte, ya nunca seremos.


Woody Allen se parece a aquellos jugadores de fútbol que fueron “cracks”, pero que el paso de los años ha vuelto previsibles. Lo que antes era una gambeta electrizante ahora se vuelve una amague repetido. Todos sabemos que él va a hacer esa jugada y, lo más grave, él también lo sabe, pero no puede sustraerse a lo que ya es un reflejo condicionado por la comodidad. Aquí también hay dos planos que se mezclan, pero en vez de fundirse con naturalidad, lo hacen con una mal disimulada pesadez. La forma parece algo engorrosa y fluye con dificultad, y el fondo, una algo banal reflexión sobre el paso del tiempo, demasiado declamado como para dejar de ser evidente.

Pero el viejo jugador de otras batallas no deja de tener su manías y su genialidad, aunque en retirada, ofrece cada tanto destellos que evitan el naufragio. Sabe como seducir a la platea y también a la popular, con una impecable fotografía, algunos oportunos gags y esa fantástica indulgencia para tratar a sus personajes. Sin embargo, su mismo estilo luce algo cansado y sobre todo parece demasiado consciente de su oficio, como si esta fuera una tentación de la que no tiene suficientes deseos de librarse.

No es que no valga la pena ver Medianoche en París, pero no aconsejo hacerlo, como hice yo, bajo el influjo de alguna obra maestra del mismo autor. Del mismo modo, no le diría a alguien que quiera ir un domingo de estos a la Bombonera, que antes vea una documental del Boca de Bianchi. Será que pocas cosas hay más tristes que comprobar que Afrodita ha perdido su poder.