Visitando a Amalita

Mi mujer me encargó buscar a nuestra hija Vero en un cumpleaños en Puerto Madero. Salí del trabajo con tiempo, dando crédito al siempre pesimista reporte de tránsito radial, recargado de viernes. También me esperaba una segura espera al díscolo 130, línea que llega siempre cansada desde un lugar incierto, situado demasiado lejos.

Sin embargo, contra todo pronóstico, a los poco minutos diviso, anegado en mi miopía, el frontispicio encendido con los esperados números. El colectivo viene rebalsado de gente y además la máquina de los boletos es de aquellas de estómago débil. Rechaza la mayor parte de las monedas ingeridas al primer intento. De todos modos la unidad avanza decidida por el tráfico y llego a destino bastante antes de lo calculado.

Camino por ese territorio desdibujado que separa el viejo borde ciudadano de su flamante apéndice. Veredas aleatorias serpentean inseguras entre un rugir de camiones con destino de rutas argentinas. Después atravieso la etérea conexión del puente que sortea los diques y llego a la otra orilla de una ciudad que es otra. Ubico rápidamente mi objetivo y pesco a mi hija del fragor del cumpleaños, mientras manoteo con culpa un furtivo sándwich. Misión cumplida.

De regreso pasamos frente al Museo Fortabat, y visto que el error de mis cálculos me entregó un insospechado margen de tiempo, invito a mi hija, esperanza artística de la familia, a dar un vistazo. Lo inesperado guarda a veces la forma del regalo, y esta vez fue sin duda una de esas ocasiones.


Primero, el edificio, modelo de austeridad conceptual. No hay en él sombra de contradicción, ni espacio para el gesto que promueva el lucimiento exagerado de su consagrado autor. Todo en él parece someterse con docilidad a una idea contundente, que está al servicio de las dos realidades que lo circundan: la colección que alberga y el entorno que lo rodea. Ambientes netos, circulaciones claras, detalles simples y bien realizados, simetría insistente y la tecnología aplicada a sus fines que transmite una sobria calidad, sin fanfarronerías. No es un edificio espectacular, pero es contundente y sano. Los pisos altos ofrecen una vista que deja claro por qué Buenos Aires es una de las grandes capitales del mundo.

Después está la colección que, sobre todo en lo que se refiere a pintura argentina, es sólida. Están presentes la mayoría de los grandes actores de la pintura vernácula, y lo están con una buena cantidad de obras cada uno. Hay algunos cuadros que obligan a detenerse largamente y artistas que alegran el corazón. Trato de señalarle algunas cosas a mi joven compañera, pero es ella la que con su mirada fresca repara en detalles imperceptibles para un adulto. Terminamos el recorrido y también me gana la certeza de que un país que produce estos artistas no puede perecer en la mediocridad.

Durante más de una hora recorrimos los cuatro pisos del museo en una absoluta soledad, solo matizada por la presencia ausente de los guardias. Volvemos entre las luces que se reflejan vibrantes en el temblor de los diques, y con el corazón agradecido esperamos, esta vez, el 132. No muchos lugares en el mundo son capaces de ofrecer una hora perfecta. Ella y yo de algún modo ya sabemos que hemos vivido algo que recordaremos para siempre.